Dorothy en busca de casa I

Contra todo pronóstico ya tengo techo para los próximos meses.

La última semana me he convertido en una especie de maniaca, presa del pánico y de la paranoia en busca de pisos por Madrid. Mi móvil echaba casi tanto humo como mi cabeza: anuncio que salía, anuncio al que llamaba y al que rellamaba; maldigo los jodidos contestadores automáticos y la factura del móvil que me va a llegar.

He descubierto que en esta época el mercado inmobiliario madrileño está fuertemente mediatizado por la oferta (que ya de por sí consiste principalmente en alquileres de pisos cutres y carísimos, pero además, en octubre quedan pocos que coinciden con los más cutres y más caros) y la demanda (bandas de sintechos desesperados acechan cualquier oferta y se agarran a lo primero que pillen sin importar qué tipo de condiciones abusivas les sean impuestas). A veces salía un anuncio a las 13:00, yo llamaba a las 18:00 y me decían “ya lo hemos alquilado”.

¿Cómo resumirlo? He visto pisos maravillosos: estaba el de Argüelles con una habitación para diminutos, el de la italiana juerguista que antes de nada te dejaba clarito “aquí va a venir gente a dormir a menudo y va a haber fiestas”, el de Chueca con una habitación sin ventana, el de la Latina donde la habitación tenía goteras y una ventana a los trasteros subterráneos del edificio (sin luz natural, of course)… lo mejor de todo es que ni siquiera era yo la que les decía “mira, no me interesa”, no: ellos me decían “ya te llamaremos si eres la elegida”. Y no me ha llamado ni uno.

Miento: me ha llamado uno. Un francés de treinta y largos, rollo alternativo-bohemio, madurito, atractivo, interesante… Me da miedo pensar en vivir con él, seríamos como Bambi y el Lobo y creo que no tardaría ni dos minutos en echárseme encima.

Lo mejor ha sido la inmersión en el fascinante mundo de los medios de transporte y la búsqueda de direcciones en Madrid. Pero lo dejo para la próxima entrada.

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octubre 16, 2007. Peripecias.

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